o mal do século foi doença da bohemia, botequim, da noite

a aids foi do sexo

e a síndrome do pânico do amor

nada muda, me levanto para escrever no computar,

na época era caderninho, ou máquina de escrever,

era tuberculose q colocava os bohemios em casa,

era a aids q colocava os farreiros para sossegar,

e agora algum deus viu que melhor que matar é deixar sofrer vivo.

é deixar o ser louco, em pânico.

Sou só mais uma num quarto de apartamento,

na pré-janela da solidão.

Escondendo a próxima doença da história triste daqueles que era estrelas, que de tanto brilhar invejavam muitos, que só desejavam ver a estrela apagar.